?

Log in

No account? Create an account
Previous Entry Share Next Entry
Оно опять...
lissa_darne
Блин, сколько живу в сознательном возрасте - убеждаюсь, что написание прозы - это труд, а написание стихов - наваждение... По крайней мере, у меня все именно так... Я не пишу стихов - они на меня нападают. Сейчас - редко, не всегда удачно и не всегда выходит что-то стоящее, но меня будто накрывает чем-то - голова кружится, в груди - щекочущий вакуум, в руках слабость до дрожи. И при этом гиперчувствительность какая-то... А, и слова - слова сами всплывают, будто диктует кто. И все это порой в самых неподходящих местах и в неправильное время. Прям хочется сказать как в знаменитом фильме: "Не виноватая я, он сам пришел". )))

Прошу прощения, что выплескиваю, но иногда возникает прямо физическая потребность кому-то "отдать" написанное.

Станет самым длинным днем
День Солнцестояния,
Где о ней или о нем
Шепчут расстояния,

Где в морозной белизне
Не найти прощения,
В самой скомканной стране
В день Солнцерождения.

Забывать и не забыть,
Хаять самому себя
И нанизывать на нить
Сожаленья бусины.

Шевелится за окном
Жизнь многоголосая,
И о ней или о нем
Шелестит колесами.

У Судьбы и о Судьбе
Не пристало спрашивать.
Вот когда простим себе,
Может, станем старше мы,

Может, хватит нам тепла,
Сгинут расстояния
В онемевший до бела
День Солнцестояния.

21.01.2012г.

  • 1
А я завидую тем, кто пишет стихи. На меня они никогда не "находят" почему-то))

Не знаю... :) Я бы позавидовала скорее тем, у кого эти стихи льются. Меня же вечно как-то корежит прежде чем выдать нагора очередную партию. )))

  • 1